Para ser equilibrista solo hay que tener miedo del propio desequilibrio.

Siempre por encima. Siempre al máximo. Siempre riendo.

Nunca abajo. Nunca triste. Nunca sola.

Tampoco sincera.

Tenía claro dónde estaba la línea, y lo que debía hacer para no cruzarla.

Porque cruzarla sonaba a recuerdos.

Cruzarla olía a tu pelo al despertar.

Cruzarla sabía al café quemando sus manos cada mañana.

Cruzarla era cada golpe de realidad.

Cruzarla era ver la compasión en sus ojos.

Cruzarla pedía dar un salto atrás. Rápido y fuerte, como nosotros.

Cruzar la línea dolía demasiado.

No le preocupaba la muerte. Había asumido que sería el fin de todas formas, y el que no lo supiera era un ignorante con miedo a la vida.

Por eso cruzaba en rojo sin mirar, por Gran Vía en plena hora punta, más preocupada por las luces que por el riesgo que amenazaba su vida, o su muerte.

Gritaba, y reía, y corría, y bebía, y fumaba, y besaba como si nadie fuera a ser tan feliz como lo era ella en ese momento.

Vivía como si la última cena fuera solo su primer desayuno.

Solo tenía una regla para el mundo, una sola condición, y era no cruzar la línea. Todo lo malo estaba detrás: sus fracasos, sus miedos y sus historias perdidas.

La línea era el límite que nadie podía cruzar.

Ni siquiera ella.

Y aunque gritara, riera, corriera, bebiera, fumara y besara como si viviera con una velocidad más, de vez en cuando aún puedes verla caminando por la línea, con la mirada perdida y la botella en la mano, pensando hacia qué lado caer. Si hacia la sinceridad, o al de la máscara.

Pero el miedo siempre gana.

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